Стихи об искусстве

Немигающий взгляд Отложена кисть, портрет завершён, Он смотрит, не пряча ни капли тепла. Покой на душе, будто кто-то прощён, И счастье, как свет, изнутри подняла.

Покой в завершенье Портрет завершён, кисть убрана в стол, Он смотрит, не мигая, тихо и прямо. Покой на душе, словно я в него вошёл, И счастье струится, как светлая драма.

Взгляд, дарящий покой Я кисти убрал, завершив свой портрет, Он смотрит с холста, не мигая, в меня. В душе моей мир, и печали в ней нет, Лишь счастье звенит, как весенняя звонь.

Тишина внутри Ты смотришь вдаль, где небо с морем слито, И в тишине рождается строка. Твой мир — как берег, солнцем не забытый, Где даже тень прозрачна и легка.

Роль Ты артистична, как сама весна, Играешь жизнь, как лучшую из пьес. Алиса, ты — и правда, и вина, И твой талант — подарок от небес.

Палитра Ты любишь яркое — и это твой талант: Из серых дней рождать цветные сны. Алиса, ты — живой бриллиант, В котором блеск и грани не равны.

Глубина Твоя серьёзность — это океан, Где тонут шутки и всплывают смыслы. Алиса, ты — театр, ты — роман, В котором все слова огнём зависли.

Артистка Ты любишь яркое, как свет софитов, Играешь жизнь, не зная фальши. Алиса, в мире твоих рифм и мифов Мы все — лишь зрители, а ты — всех дальше.

Яркий след Ты серьёзна, как осень, и ярка, как май, В каждом жесте — искусство, в каждом слове — роль. Алиса, ты — звезда, не сгорай, Сохрани этот свет и боль.

Сцена Алиса, ты — огонь на сцене, В твоих глазах — десятки ролей. Ты ищешь свет в любой тыще теней, И нет границ для твоих идей.

В ритме жизни Стильные штучки, вдохновенье в крови, Хор ветеранов о прошлом, любви. Кадэнс в танце, поездки, успех — Жизнь, где концерты звучат громче всех.

Круговорот дел Стильные штучки, вдохновенья поток, Хор ветеранов — гармонии срок. Кадэнс на сцене, поездки, аншлаг — Везде поспеть — это наш общий шаг.

Вечное звучание Пусть сбываются сны, красота и мечты, Этот вечер для вас — вдохновенья венец. Каждый здесь научился свой путь создавать, Но искусство с тобой будет вечно звучать.

Юность и искусство Время мчится вперёд, ты минут не теряй, Новый день настаёт — праздник юных сердец. Школа искусств подарила талант, Выпускной — это шаг, твой последний куплет.

Искусство души Май, вилла, Кама, день рожденья — Все говорит о красоте, Твоей души вдохновенье В искусстве, счастье, доброте. Ты — светлый лучик в мире этом, Гармония и чистота, С тобой весна становится поэтом, А жизнь — счастливая мечта. Пусть каждый миг несет искусство, Душа парит, как мотылек, И в мае, счастьем полным чувства, Судьба плетет венок.

Мольба холста И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему: Он видел кисти взмах, но краски лгут, как сон в дыму. Художник, сжалься! Дай мне форму, свет и чистоту, Иль я сгорю в тоске, приняв свою немую пустоту.

Крик полотна И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему, Он стонет под кистью, но не слышен никому. Художник, если можешь, сотри меня, начни с нуля, Чтоб не была моя судьба — кривая линия, петля.

Исповедь холста И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему, Он помнит, как блистал в руках творца, но вот — в дыму. Художник, сжалься! Дай мне форму, свет и чистоту, Иль я сгорю в тоске, приняв свою немую пустоту.

Слезы холста И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему, Когда на нем рождается не жизнь, а лишь тюрьма. Он молит о гармонии, о линиях без лжи, Но видит лишь мазки, что режут, как ножи.

Тоска холста И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему, Он жаждет красоты, но тонет в сером, как в плену. Художник, оглянись! В твоих руках — судьба моя, Не дай мне стать насмешкой, тенью, что забыла «я».

Плач полотна И даже холст заплачет, ведь больно быть уродливым ему, Когда мазки ложатся криво, словно шрамы на снегу. Он просит: «Дай мне душу, не терзай, не мучь!» — Но кисть безжалостна, и краски жгут, как жгучий луч.

Звезды сцены Кирилловцы — звезды, танцующая страна, Победа в конкурсе — лучшая награда. Крутые хореографы творят чудеса, Их танец — искусство, и это отрада.

Подделка как искусство Нечем заняться? Бери и твори! Подделка — не стыдно, в ней искры горят. Пусть критики морщат нос — ты твори, Подделка от скуки — твой личный снаряд.

Красота в простоте Задумал я украсить бедный дом, Чтоб гость дивился, входя в мой покой. А я б сидел, смотрел, и был в том Вдыхая мир, что создан не рукой.