Поэзия

Не удержишь Вдохновенье — ветер вольный, не унять, Он уходит — и не стоит его держать. Только помни: если оно к тебе пришло, Значит, кто-то весточку в ответ нашёл. Это нить, что связывает две души, В тишине рождая светлые стихи. Ты не властен над его порывом, нет, Просто будь открыт, как утром белый свет. Вдохновенье — как прилив и как отлив, Не пытайся удержать его, забыв, Что оно приходит только к тем, кто ждёт, Кто впускает в сердце вольный небосвод. Пусть оно уходит, чтобы вновь прийти, Не перекрывай ему пути. Каждый раз, когда оно стучится в дверь, Ты его впусти и в этот миг поверь. Вдохновенье — это дар, а не долги, Не держи его в оковах, береги Лёгкость крыльев, что дарят тебе полёт, Вдохновенье — ветер, что всегда пройдёт.

Ветер вдохновенья Вдохновенье — ветер вольный, не унять, Он уходит — и не стоит его держать. Только помни: если оно к тебе пришло, Значит, кто-то весточку в ответ нашёл. Не гонись за ним с азартом, как за сном, Не томи его в объятьях под замком. Пусть летит, куда захочет, налегке, Оставляя строчки в белом дневнике. Вдохновенье — это эхо тишины, Это отклик на вопросы без вины. Если ты его услышал — запиши, А потом отпустишь в путь своей души. Не пытайся удержать его в руке, Словно бабочку в зажатом кулаке. Пусть живёт, пока ему дано летать, Вдохновенье — это ветер, благодать. И когда утихнет вдруг его порыв, Ты не бойся, просто будь терпим и жив. Вдохновенье — гость нежданный, но родной, Возвратится он к тебе ещё весной.

Подвиг рифмы Сколько нас подстерегает подлых Мелочей — соблазнов и обид, Но ведь ремесло поэта — подвиг, Ставший бытом, чтоб возвысить быт. В суете теряются детали, Словно листья в осеннем дожде, Только строки, что мы написали, Остаются правдой в пустоте. Нелегко быть честным перед словом, Не сфальшивить в рифме и в душе, Быть готовым к боям, не к уловам, И гореть на собственном огне. Каждый стих — как маленькая битва, Где враги — сомненья и тоска, Но победа — это не молитва, А строка, что будет жить века. Пусть же будет лёгким наше перо, Пусть чернила льются, как река, Ведь поэт — он вечный калиперо, Что возносит быт до облаков.

Поэт и быт Сколько нас подстерегает подлых Мелочей — соблазнов и обид, Но ведь ремесло поэта — подвиг, Ставший бытом, чтоб возвысить быт. Тишина в квартире после споров, Груда счетов, недописанный стих, Взгляд в окно на серые заборы — Это фон для рифм моих простых. Но когда встаю я до рассвета, Чтоб поймать ускользнувший мотив, Понимаю: в этом суть поэта — Превращать рутину в позитив. Каждый день — как чистый лист бумаги, Каждый час — как новая строка, Даже в грязи, в суете, в отваге Видеть свет, где, кажется, тоска. Пусть мешают сплетни и усталость, Пусть не хватает сил порой, Но в стихах останется та малость, Что зовётся вечною душой.

Строки на пределе Может быть, среди ремёсел трудных Нет трудней, чем наше ремесло. В нём всё то, что в праздниках и в буднях Радостью и горем сердце жгло. Каждый звук — как вызов тишине, Каждый слог — как шаг по лезвию. Мы живём на грани, в полусне, Превращая боль в гармонию. Не уйти от этого огня, Не забыть, как слово лечит рану. Даже ночью, сна не зная, я Слышу рифм неуловимых ману. Для чего? Чтоб кто-то, в час глухой, Вдруг нашёл опору в этих строчках, Чтобы свет, пробившийся сквозь боль, Озарил и дни, и одиночки. Пусть не все поймут, но каждый стих Жив своей неповторимой долей. Может, нет ремесла других, Где бы сердце так сходилось с волей.

Ремесло души Может быть, среди ремёсел трудных Нет трудней, чем наше ремесло. В нём всё то, что в праздниках и в буднях Радостью и горем сердце жгло. Мы берём слова из тихой речи, Из молчанья, полного огня, Чтобы в строчках, словно в горной сечи, Встретить правду, что хранит броня. Не для славы, не для звонкой меди — Для того, кто верит и молчит, Мы плетём из боли и надежды Тот узор, что время не смолчит. А когда строка звучит как эхо, В ней чужое сердце узнаёт Тихий свет потерянного смеха И надежду, что не предаёт. Так и длится этот вечный выдох, Словно воздух, нужный для живых. Нет ремесла трудней, но нет и выгод, Что сравнятся с правдой строк простых.

Судьба поэта Всё написано, верно, красиво и до меня, И что вновь сказать, откровенно не знаю. Это просто поэта сегодня — наверно беда, Ну, может, судьба у поэта такая. Каждый звук уже кем-то спет и прочтён, Каждый образ — чужое наследство. Я стою на пороге, дверьми заперт он, И ищу за порогом ответ свой. Бесконечность стихов — как проклятье и дар, В этом море тонуть и не сдаться. Но хранит тишина негасимый пожар, Чтобы снова однажды проснуться. Не в словах суть, а в том, что меж строк, В паутине молчанья и света. Я иду, хоть и путь мой никем не продлён, Продолжая эпоху поэта.

Тишина после слов Всё написано, верно, красиво и до меня, И что вновь сказать, откровенно не знаю. Это просто поэта сегодня — наверно беда, Ну, может, судьба у поэта такая. Перечитаны тысячи строк и страниц, В каждой строчке — чужое дыханье. Не найти мне созвучья для новых границ, Только эхо в пустом мирозданье. Я молчу, но молчанье — не пустота, Это новый язык, без привычек и правил. В этой тишине вырастает мечта, Тот единственный стих, что я в мир не отправил. Пусть когда-нибудь дрогнет уставший перо, И родится строка, что ещё не звучала. А пока на губах — лишь немое «прости», И усталая вера в начало.

Ученик поэта Ты так же сказал, как и Маяковский: «Я не поэт, я только учусь»… О, нрав твой… Отдельный сюжет… Ты очень спокоен, но ждёшь моего пламя.

Грани слова Поэзия, словно бы острые грани, Как скальпель хирурга иль боли фантом, Безжалостно сердце порой больно ранит, А может согреть благодатным теплом. В ней правда порой обнажается нагло, Срывая покровы с израненных душ, И каждое слово — как выстрел, как залп, Что будит в нас совесть, тревогу и стужу. Но та же строка исцеляет искусно, Когда в ней звучит состраданья мотив, И боль утихает, становится пусто, И мир наполняет гармонии прилив. Поэт — не судья, не пророк, не целитель, Он только свидетель, что видит и ждет, Когда же в читателе дрогнет мучитель И слово, как свет, в темноте прорастет. Так пусть же стихи остаются живыми, Способными ранить и души лечить, Чтоб мы не боялись быть честно ранимы И в слове уметь и любить, и простить.

Скальпель и пламя Поэзия — скальпель, разрезает на части Сомненья, надежды, тревоги и сны, Врывается в душу с безжалостной властью, Лишая покоя и тишины. Но в тех же стихах — исцеленье и сила, Когда, как бальзам, ложится строка, И сердце, что рана почти умертвила, Вдруг снова взлетает, как птица, легка. Она — фантом боли, что бродит по жилам, И свет, что мерцает в кромешной тьме, В ней всё, что мы чувствуем, — и постылым, И дорогим, как роса на траве. Поэзия — дар, что даётся не каждому, Но каждому нужен хоть раз, хоть на миг, Чтоб в сутолке дней, в суете одинаковой Услышать свой собственный, тихий язык. И пусть она ранит, пусть жжёт, как огниво, Но в ней — наша правда, наш крик и наш стон. Поэзия вечна, она — справедливость, Что в каждом из нас ищет свой миллион.

Твоя стихия Язык чужой — как нить в твоих руках, Ты вяжешь речь, как кружево на спицах. А за порогом — лес в семи шагах, Где каждый звук в твоих стихах хранится.

Универсальный талант Гитара и пёс, и блинчики в ряд, Стихи и сметана — твой личный уклад. Ты — кинолог, певица, поэт и повар, Алиса, ты — целый вселенский товар.

Девушка-оркестр С гитарой и псом, с блинчиком и пером, Ты входишь в наш класс, как в весенний паром. Пельмени томишь, и собака в строю, Алиса, тебя я стихом воспою.

Талант в четырёх строках Фолк, рок и поп — твои струны звучат, А бабушкин пёс — твой послушный солдат. Блинчики, пельмени — искусство в еде, И стих за стихом — ты уже в книге везде.

Графоманы Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Словно лес, где нет ни одного дуба. Их слова — лишь словесный обед, Где вся соль — в пустоте сосуда.

Маски Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Рифмы вяжут, как цепь на замке. Но в их строках не мерцает свет, Только буквы пляшут на песке.

Толпа Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Каждый мнит себя творцом, но не стал. Их стихи — как безликий портрет, Где художник краски все растерял.

Поиск Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Я ищу среди них хоть одну душу. Но в ответ — лишь графоманский бред, Тишину я тишиной не нарушу.

Пустота Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Словно в поле вместо роз — сорняки. Их слова — пустой, бездушный сюжет, Как обрывки старой, рваной строки.

Поэты и стихоплеты Стихоплетов здесь полно, а поэтов нет, Рифму гонят, словно табун кобылиц. Но в их строчках не горит живой свет, Только тени от потухших зарниц.

Мама и дочка Сегодня праздник у тебя, родная Женя, И я спешу сказать: ты лучше всех, без тени. Вероника — твой цветочек, смотрит с уваженьем, Видит, как ты круто совмещаешь увлеченья. Афрокосы — твоя страсть, в них весь твой запал, Каждый завиток любовью ты сплетала. Танцы — твоя отдушина, твой карнавал, Ты в движеньях — сказка, что сияет. Пусть этот год подарит новые высоты, Вдохновенье, силы, яркие заботы. С днём рождения! Света, счастья и тепла, Чтоб душа от радости всегда цвела.

Запрос вдохновения Нужен промт — и муза проснулась, В сердце запела струна. Строчка за строчкой, жизнь улыбнулась, В рифмах — вся правда без дна.

Команда для строк Нужен промт — и рифма готова, Мысль обретает ясность и вес. Поэзия — это вечное слово, Что не стирает времени бес.