Стихи про родителей

Солдатское письмо Ушёл служить, оставив отчий дом, Улан-Удэ теперь его граница. Письмо из части — будто за трудом Родителям за Вову гордость снится.

Гордость за сына Вот в армию пошёл, Отчизне верен, Улан-Удэ, где даль и синева. Письмо пришло, и в нём — награда без потерь: Родителям за Вову — гордые слова.

Весть из Улан-Удэ Улан-Удэ, далёкая земля, Сын выбрал путь — служить своей Отчизне. Письмо из части — как награда для меня: Родителям за Вову — гордость в этой жизни.

Служба и дом Вот в армию пошёл служить Отчизне, Улан-Удэ — за далью небосклон. Письмо из части, где слова — как гимн: Родителям за Вову — гордость и поклон.

Родители нового времени Мама не вяжет у камина, Папа не смотрит новости с утра. У мамы — сделки, ипотека, сплины, У папы — гайки, сварка, мастера. Она вбивает в CRM контакты, Он чинит кран в чужом унитазе. Их вечер — это быстрые контакты На кухне, в полумраке, в бирюзе. А дочка выросла и съехала давно, Свои квартиры смотрит в телефоне. Им странно: как же так, ведь всё прошло? Они в своей привычной обороне. Но в выходные собираются втроём, Готовят ужин, спорят о ремонте. И дочка думает: «Мы всё переживём, Хоть я и не сижу у них на фронте».

Поколение дела Она не вяжет, он газет не читает. У мамы — объекты, показы, клиенты. У папы — разводка, ключи, элементы. Их дом — это штаб, где каждый решает. Дочь в двадцать лет уже сама по себе, Снимает жильё, платит счёт за интернет. Они не пилят: «Ты должна нам!» — нет, Она их гордость в этой суете. Она звонит им раз в неделю спросить Про кофе, про сантехнику, про кредит. И мама с папой могут обсудить Лишь то, что в их профессиях болит. Но если честно — им не нужен рай, Им нужен вечер, полный тишины. И дочка знает: «Вы мой край, Хоть мы и не как в книгах — влюблены».

Мама-риелтор, папа-слесарь Мама не вяжет, папа не читает, У них совсем другие вечера: Она квартиры в городе считает, Он — гайки крутит до утра. Она клиентов водит по районам, Он — в масле и на «ты» с любым станком. Их дом пропах бетоном и озоном, А не пирогом и не цветком. Я выросла и съехала, но знаю: Их ритм — не наш, но в нём своя краса. Она — боец, он — мастер, я вникаю В их непростые, честные часа. Они не старше — просто повзрослели, Их молодость — в работе, не в кино. И я горжусь, что мы не устарели Быть теми, кто не вяжет, не читает — всё равно.

Наши будни Мама не вяжет — она продаёт квадраты, Папа не с газетой — он с ключом и резьбой. Я у них дочь, но живу уже где-то, Где пахнет иначе — не маслом, не мной. Она говорит про ипотеку и метры, Он — про допуски, люфты и ремонт. Их вечер не тихий, не с книгой до света, А с планом продаж и сваркой вперёд. Но в этом есть правда, которой не учат, В их деле — забота, хоть странная с виду. Они не стареют, хоть время летуче, Я вижу, как сложно они свою жизнь свою выдули. И пусть не читают, не вяжут носками, Зато они строят — не дом, а опору. Я с ними, хоть мы и не рядом с часами, И это важней всех газет и узоров.

Современные родители Мама квартиры продаёт, Папа гайки в гараже. Дочь в двадцать лет одна живёт, Всё у них на вираже.

Новый уклад Не вяжет мама, не читает папа, У них другие ритмы и дела. У дочери своя теперь расплата, Она отдельно жизнь себе сплела.

Своя дорога Мама в риелторах, папа в слесарях, У дочери свой путь и свой размах. Она не вяжет и не чинит шкаф, А просто независима в мечтах.

Разные миры Мама сделки проворачивает ловко, Папа ключ на шестнадцать подбирает. А дочь в своей квартирке-муравейке О том, как жить иначе, размышляет.

Поколение NEXT Мама метры посчитала, папа кран починил, Дочь в двадцать лет отдельно зажила. Никто из них газет не полюбил, У каждого свои теперь дела.

Взрослая дочь Мама — агент по недвижимости, папа — слесарь-механик, Дочь в двадцать лет свой угол обрела. Никто не вяжет, не читает, не чудит, Такая вот семейная игра.

Волшебники с рожденья Они — волшебники с рожденья, Нам открывают мир чудес: Учат словам и вдохновенью, Ведут сквозь сумрак и завес. Как фокусник из тихой сказки, Они из тени свет творят, И в каждой маленькой подсказке Нам тайны жизни говорят. Их руки — первые страницы, Где буквы складываются в слог. Они — надежные границы, Что охраняют наш порог. Но главный дар их — это вера, Что мы осилим этот путь. Они — незримые примеры, Что в сердце будут вечно жить. Так пусть звучит благодаренье За каждый шаг и каждый миг. Вы — наши главные творенья, Любимые и дорогие родители.

Первые уроки Они как маги в тихом доме, Нас учат видеть свет во тьме. И в каждой маленькой ладони Мы держим мир наедине. Они рисуют звёзды в небе, Чтоб мы нашли свой путь во сне. И в каждом выученном слове Есть отзвук их в тишине. Они — строители надежды, Их труд — невидимый, но свят. Сквозь все сомненья и одежды Они нам крылья возвратят. Их руки — первые ступени, По ним взбираемся мы ввысь. Они — опора в каждой смене, Пока мы в поиске стремимся. За их заботу и терпенье Мы скажем тихо: «Благодарим». Вы — наше главное творенье, Любимые и дорогие родители.

Маги повседневности Они — волшебники простые, Что в буднях чудо создают. Из ниток шьют мечты цветные И в сердце музыку кладут. Они нам книги открывают, Где каждый звук — как тайный знак. И постепенно приучают Читать судьбу и каждый шаг. Они — хранители секретов, Что прячут в складках бытия. И в каждом новом их совете Мы видим свет, а не себя. Их труд незрим, но так огромен, Он прорастает сквозь года. Они — строители и воины, Что с нами будут навсегда. За их тепло и вдохновенье Мы говорим: «Спасибо вам». Вы — наше главное творенье, Любимые и дорогие родители.

Путеводная звезда Они — как звёзды в час рассвета, Что светят даже среди туч. Их мудрость — главная монета, Что нам даёт судьбы ключ. Они нас учат видеть корни В траве, что стелется у ног. И в каждом взгляде, пусть не гордом, Таится истинный урок. Они — строители мостов Между мечтой и тихой былью. И в каждом из своих шагов Мы повторяем их усилья. Их голос — музыка для сердца, Когда нам трудно и темно. Они — завеса и дверца, Что открывают нам окно. За их любовь и вдохновенье Мы говорим: «Вы — наша нить». Вы — наше главное творенье, Любимые и дорогие родители.

Сказка наяву Они — творцы из тихой сказки, Что нам рисуют мир цветным. И в каждой маленькой подсказке Мы видим свет, что не гасим. Они нам дарят крылья в небо, Чтоб мы могли парить во сне. И в каждом выученном слове Есть отзвук их в тишине. Они — хранители порога, Что охраняют наш покой. Их труд — невидимая строка, Что вьётся вечною рекой. Они — опора и основа, На чём стоит наш хрупкий мир. И в каждом новом нашем слове Звучит их тихий, мудрый клир. За их тепло и вдохновенье Мы говорим: «Спасибо вам». Вы — наше главное творенье, Любимые и дорогие родители.

Начало начал Они — как первые страницы, Где буквы складываются в свет. И в каждой маленькой частице Мы видим их благой завет. Они нам дарят нить в лабиринте, Чтоб не заблудиться во тьме. И в каждом выученном мифе Есть отзвук их в тишине. Они — строители надежды, Их труд — невидимый, но свят. Сквозь все сомненья и одежды Они нам крылья возвратят. Их руки — первые ступени, По ним взбираемся мы ввысь. Они — опора в каждой смене, Пока мы в поиске стремимся. За их заботу и терпенье Мы скажем тихо: «Благодарим». Вы — наше главное творенье, Любимые и дорогие родители.

Корни боли Вечер. Дом. Бокал налит до края, Грусть безотрадная, как дочь, меня встречает. Панические мысли, точно атака, Заставляют думать лирически, однако. Депрессивно-физиологически Я ищу виновных в этой драме. Друзья? Семья? Ответ не находится, И рассудок тонет в алкогольной яме. Но вот прозренье: нет вины вокруг, Лишь боль в душе, что родом из тех рук, Что не дали ни ласки, ни тепла. Отец и мать — их роль лишь в том была, Чтоб воспитать, но вышло лишь ноль — Ни смысла, ни любви, одна лишь боль.

Ноль любви Вечер. Дом. Алкоголь точь-в-точь, Грусть — безотрадная дочь. Паника атакует, мысли вразброд, Лирический настрой, депрессивный подход. Критически мыслю: кто виноват? Друзья или, может, семейный разлад? Думать до утра — вот мой удел, Но я наконец прозреть сумел. Никто из них не виновен в том, Что боль поселилась в сердце моём. Её создали папа и мать, Не дав воспитанья, любви не познать. Ноль внимания, ласки, тепла, Лишь отмазки, как будто игра. Сказки, алкоголь — вот мой удел, Смысла жизни нет, я опустел.

Глоток пустоты Вечер. Дом. В руке бокал. Грусть — безотрадная дочь. Паника атакует, я устал, Хочется думать всю ночь. Кто виноват? Друзья? Семья? Или вся эта боль? Понял: только лишь я Сам себе дал роль. Но корни глубже — мать, отец, Ноль воспитания, ноль любви. Их отмазки — вот венец, Сказки, что рвут в крови. Алкоголь — не спасенье, а яд, Смысла жизни — ноль. Только внутри, говорят, Тлеет моя боль.

Корень боли На столе бокал вина, В голове — одна волна. Грусть-дочь безотрадная, Паника нещадная. Думаю: кто виноват? Друзья? Семья? Не в лад? Нет, ответ простой и злой: Боль моя — за мной. Папа, мама — вот исток, Ноль любви, один упрёк. Воспитание — пустой звук, Только боль и тесный круг. Смысла жизни нет, поверь, В прошлом только зверь. Алкоголь — попытка сбежать, Но не перестать страдать.